Si no fuera porque soy poeta,
sería pastor u hombre del campo,
arañar tu tierra.
Centauro,tractor.
Surcos sudados,arruga en tus sábanas.
Dentro.Calma.
Anoche.
Perseguir el polvo. Agosto esquivo.
Pereza verde ,marrón.
Tiempo en motas y me persigue.
Si no fuera porque soy poeta sería niño.
A esperar correr años,siembras,sabanas y olvidos.
El Parnasillo
Hace 7 años
1 comentarios:
Me gustan los rincones recogidos a donde pocos arrivan y que no tienen necesidad de una rosa en la puerta.
¿Puede un poeta no ser todo eso que mencionas? Las palabras aran el corazón y hacen surcos en las sábanas. El tiempo pierde las palabras y el niño las recupera.
Me gustaría saber hacer comentarios más hermosos, más sabios, más entendidos... pero yo sólo sé decirte, como siempre, que llega, ojitodelanoche.
Un beso y feliz travesía.
Publicar un comentario