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sábado, 29 de noviembre de 2008

Finales

La belleza es relativa, dicen que está en el ojo de quien mira. Palabras y mas palabras para esconder las soledades. La soledad ,el sol de la edad. ¿Qué palabras mueven los corazones? ¿Dónde se guardan los adioses? ¿Son eternos?
Demasiados preguntas perdidas.

Adioses

Las palabras llegan como las visitas, inesperadas, como los regalos, siempre sorprendentes, como los adioses, siempre temidos pero a veces deseados y necesarios.

Amanece

Venía de regreso admirando el amanecer, como resaltaban las torres de Madrid y mi cabeza componía palabras, sin demasiada conexión.
Aun no ha salido el sol y sé que será un día como todos, nacimientos,muertes, amores, desamores... pero en el fondo tengo la alegría íntima de vivirlo.

Sólo para ti que me lees y aún crees.

Es viernes

Noche de estrellas, de soledades que no se llenan.
Me canso de mirar al cielo, las estrellas fugaces son pocas y las manos para atraparlas demasiadas.

Lobas de rabia y sangre.
Tu cuchilla sin filo, mellada...
corta mi carne.
Ya es tarde y hurgo en el avispero de tu nombre.
Manos cortadas no te acarician.

Guerras viejas

Hay veces que los milicianos nos quedamos sin guerras justas.
La sangre y el ardor nos golpea y no tiene por donde huir
De ahi nacen las dictaduras del alma
La gota de la razón en los ojos
Que no oculta la fiereza de los colmillos.
Arreglar el mundo destruyendolo antes

Gota a gota

Volvemos, parece que el tiempo se detiene, no pasa y somos la mosca en el ambar. Eternos y simpre bellos, como el recuerdo, como la juventud.

Aún no ha amanecido y yo espero la luz después de una noche de palabra, de silencios y soledades, sabiendo y sin querer saber. Yendo al fuego a quemarme otra vez.

Luna

Colocar palabras para que lleguen.

Una luna infinita detiene mi viaje, me paraliza , un instante de magia y paz, belleza y temor que acabe. Nada me distrae y la luna ,celosa, se muestra bella, tierna y hembra. Recién amada duerme.

A lo lejos Madrid y su locura, en mi amanece y muere la luna.

Buenos días

quien madruga buenos días, y a quien se queda en la cama y quien tan temprano ama. Buenos días a los que nunca se levantan y a los que lo tienen todo, y a los yogurines que se olvidan que esto dura mucho más que un día, y a los talluditos que nos perdemos buscando quien nos haga sonreir.

En fin, buenos días a todos.

Luna acosada

Hoy a la luna la acosa la mañana, ha sido lenta y pequeña, de patas muy cortas y los lobos del amanecer la devoraran, como a mi el tiempo.

Lágrimas de San Lorenzo

Para que tu me oigas
mis manos te hablan a veces,
como las nubes que cubren tu sueño.

Para que tu me hables yo callo,

Placer

Una buena charla, un desayuno con una amiga, una confesión que limpie el alma, la punzada del recuerdo, un buen polvo, el espejismo del amor, una mirada, los hijos, el juego del "no te lo dire" cuando quieres decir a ti qué coño te importa, si yo estoy aqui para ... mil cosas, dejar de que me muerda la soledad, tocar tu piel, sentir que te escuchan, llegar a tocar el corazón. La pícara mirada de mi hija Paula, Fernando reclamando su ración colmada de amor. La espalda desnuda que me gusta, tus pechos que tiene vida propia, tu alma que se cae si no ando cerca y si lo estoy sentir cómo también no hago falta a todas horas.
Decidir hacer algo y realizarlo, un baño en mi piscina, un tomate que crece día a día y se me ofrece. El amanecer que me sana y las estrellas que me arropan y recuerdan lo efímero que soy. Pero casi el mayor placer son tus ojos, tan curiosos como yo.

Viernes

Es viernes, no madrugo, me espera un café con miel, tú ya no estás, la mañana es mia, metrópolis, (¡Qué mierda de películas!)
Segundo café sin azúcar, para recordarte. Decido hacia dónde pasear hoy, el río me llama pero siempre me entristece el lento pasar del agua. Muchos ojos te han mirado y tú sin vida caminas.
Primera llamada, quedamos y otro café, es una excusa. ¡Qué guapa te veo! Son las trampas del corazón, hablamos de lo cotidiano, eso que nos une. Te marchas y ya has sembrado la duda en mi.
Paseo hacia el mercado, te sorprenderé con una comida (invierto en la siesta). Dos vinitos en "El Laurel", fauna muy variada, todos machos alfa, aún quedan reductos casi vacios a esas horas. Ya llegará la noche y todos de caza.
Regreso alegre por el vino. Preparo arroz, el mejor afrodisiaco del mundo. Voy soñando, te devoro antes de ponerme el mandil, con el pensamiento. Llegas, nos reconocemos y yo pienso que hay algo que no funciona aqui, los roles cambiados (me da igual, ahora te quiero).
Elegimos vino. La eterna discusión, tú, tinto; yo, blanco o rosado. Clarete, pero te nace un mohín. Agradeces la comida y yo me ensancho, la disfrutamos, surge alguna llamita de deseo. Ya llegará su tiempo. El postre, helado y café. Un cigarro apoyados en la terraza. Por Dios ¡qué bien me siento! Mis miedos que tu acallas y me llamas.

Luz

De entre los olivos nace la luz.
Y yo me giro,
para que la belleza no me hechice.
Me elevo sobre mis penas,
para que los rayos me hieran antes.

Pienso en ti ,que te has perdido por el camino, busca mi faro que hoy brillo un poco más intenso.

Supermercado

A la cama mi niña, a la cama.
Que en este supermercado del alma,
todo se compra todo se cambia.
Me quito años , me pongo barba.
Y por el camino dejo trocitos de mi
que a los buitres, atraigan,

Caminos

Busco y no encuentro,
pero sé que estás.
Tengo que olvidar,mirar dentro.
No te veo,pero te siento.
Caminas. Te alejas de mi centro,
pero sé que volverás.

Ya se desliza, la gota que guarda el recuerdo. Inicia su paso ,sonora y lenta.

Cuido de tu sueño, te cuido a ti, te cubro y protejo.

Besos allá donde llegues.

Leviatan

Poderoso que se cae, derrotado de soledad.
Lleno del agua de la amistad.
Vacío del vino que hace volar.
Triste y lleno, en contradicción perpetua.

Facedor,curandero, brujo , tiniebla y casi siempre sol.

El sol de los muertos alumbra caminos, de renacer,de la señal que obliga , ¡No te detengas!

¡Camina!

Apagado

El corazón se apaga, no ocurre de repente, es un proceso muy largo. Desgana, hastío,cansancio crónico, sólo gotas de felicidad en un mar gris e indiferente.
Nada nuevo,todos pasamos por este estadio. buscar donde no hay y encontrar lo que no se quiere,querer lo que no se debe. Vivir de la ilusión.
Hoy derrota , mañana ...

A algunos nos gustan los desesperados y si no los tenemos, los inventamos.

El árbol

Las estaciones resbalan sobre el árbol y sólo muy de cerca,muy pacientemente,se advierte su secreto. Fructificar.

Sobresalto, retorno a la tierra, a sus riegos.
Navaja de la inquietud.
Obedeciendo la voz eterna de los astros.


Dejé que pasase un poco de aire,un poco de río, un poco de tiempo.


Y el estrépito, con que los humanos logran aturdirse un momento, con la eternidad inconcebible a uno y otro extremo de sus vidas efímeras, era de repente , la frescura ,el aroma,el rumor y la serenidad de lo perdurable.

Mis rosas me saludan y yo casi ni las miro, ocupado en vacíos. Intentando atrapar estrellas fugaces, errantes y muy veloces.



Sólo para quien espera .

Billar

Somos bolas de billar, nos golpean y se desvia nuestra trayectoria. Nimiedades,celos ya muertos de sed y tiempo, frases ni dichas ni escuchadas; pero si sentidas arañando la piel. Es la resaca de los dias felices, imágen e ilusión, es el autoengaño para seguir viviendo,no digo te quiero, pero te lo demuestro a cada suspiro. Y al descubrirte sufro y gozo, en una mezcla que rompe mi techo de bálago.

¿Cómo decirte que aqui tampoco soy feliz? ¿Existirá lo que busco?Temo perder la vida,romper otras persiguiendo la cola del cometa, ese de corazón helado. Cola brillante cabeza muerta.

Media luna

A esta hora todo se permite, oir el silencio que rodea, incluso no oir.
A esta hora sólo viven los sueños, los demás nos perdemos en el hilo de plata que rescatan estrellas.

Si me pierdo en una mar de cristal, remo y no pienso, otro camino es el agua, más blando y dialoga con la piel.

Huellas, sombra en el agua , sin sol.

Sombra de la luna, esquiva.

Vacio

Una hora de vacío.
Una palabra cercenada.
Una esperanza desesperada.
Unos ojos que no parpadean, ansiosos.
Una garganta cerrada.
Unas manos heladas.

Una hora que se va , siembro estrellas esta noche, las secuestra el viento. Juega con ellas y las coloca en su lugar. En el azul frio. Horizonte de cristal.

El sueño se lleva .

Espacio vacío.

Disparos

Mi arma carga seis estrellas
Uno el amor
Dos la esperanza
Tres la ilusión
Cuatro la red de plata,
Cinco vidas
Seis la noche.


Ya no habrá temor, mi arma me protege, me cuida si me pierdo, me guia hoy que es oscuro a esta hora perdida, ¡No queda ni Dios!

Tengo que coger un avión a primera hora

Ayer estuve magnífico, la mañana estupenda, tiempo de reencuentro. No con lo perdido pero si con lo alejado. Volver a sentir,desayunar, bailar,hablar ,escuchar y mirar. Un felino feroz casi me devora ,le compré con un churro. Más interesante que yo.Seguro. Despedida ,cierre y carta de ajuste hasta muy pronto.

El mediodía con emoción, más sentimientos. Agotador eso de sentir tanto, te deja vacío para ir llenándote ,muy despacio de paz. Altibajos y bajialtos. Hale ya he hecho historia ,he creado una nueva palabra.
Una conversación, sin dejar casi nada sin tocar, más silencios que palabras, pero silencios llenos de mirada, un golpe liberador y que aún está clavado haciéndome recordar.
Einstein debió pasar una tarde parecida,cuando se le apareció la virgen de la relatividad, el tiempo ,cruel asesino, corria a mas de 120,lastima de picoleto para detenerlo. parar ese instante, de luz, de espejo en los ojos. Sublime. Pura esencia de vida,futuro...
La tarde ,pensada para reposar, pero no. algo de chat, tirando de un carro demasiado pesado, ahí había problemas y yo ,hermanito de la caridad, me lanzo en tromba, para ayudar, ¿O será para olvidar lo mio? Consuelo en los demás.

Petición de amistad,en seco, en frío, algo de curiosidad. Acepto por el viejo truco de "MI FICHA LA VEN SOLO MIS AMIGOS" ¿Cuándo quitaran eso? Un gueto dentro de este gran gueto. A la conversación le cuesta arrancar,algún toque para saber de qué va, todo educado, muy formal. La poesía enjaulada, que ya había paseado bastante, no es cuestión de incordiar. A trancas y barrancas, ganas de gustar, de apagar soledades con la luz del bien hablar. Dejar fuera deseos, la caza no se busca ,ella sola se entrega. Se me da muy mal pistear. Hasta el momento de la conexión, que fue brutal. Viene la musa ,difusa ,confusa y me posee, salta la chispa. Al diablo casi todo, aqui estoy para disfrutar, me nace le payaso, que de la tristeza saca fuego y la hace brillar. En dientes de una boca que no para de respirar, la risa no me deja. Se me fue el día en conciliar, no sería bastante .que por la noche ,hambriento quería más. Buen receptor, un poco perdido al principio, pero rápido entra y nos ponemos a jugar. Al juego de reírse, de no dejar nada en paz, de sacar punta de todo, de reír sin pensar, de desnudar al alma y cuando mas desvestida está seguir riendo hasta la apoteosis final. Traca de ironía, de reir aún más. sintonía , equivoco y el picoleto de puente, no multaba al tiempo que se escapaba aún más rápido. Tanto que llego la realidad. Despedida y cierre, de otros que vendrán.

Voz agradable, ganas de charlar, hilillo de plata, que se resiste a dejarse anudar. mejor asi ,no se estropeará.Mil aventuras , la pura,dura humanidad, entre risas las desventuras de nuestra sociedad. Pelotillas negras jajajajaja.

Y para acabar un masaje sin dueño que te lleva al sueño. Seguro. ¿Qué te apuestas? no me tientes más.

Un día y medio sin dormir, pero sin dejar de vivir.

Cuatro dias

Intentar condensar, recordar, revivir los recuerdos y vivencias de estos cuatro días será imposible,siempre se pierde, de manera consciente o de la otra algunos detalles esas chispas que nos hacen grandes y humanos,mezquinos también.

El jueves madrugué,tenía un encuentro con alguien importante,alguien a quien no conocía en persona y de quien me he traído un trocito, yo creo haberme quedado allí un poco también. ¿están ricos los polvorones? jajajajajja,anticipo de navidad y sólo la confirmación de algo que sé desde siempre recibir es agradable pero mirar a quien recibe lo es muchísimo más. Un viaje rápido, otro coche ,mejor que el mio y mucha carretera,un camino que ya me sé de memoria,tantas veces lo he disfrutado y sufrido, los pueblos, los campos que varían en su ciclo ajeno a mis pensamientos pero adornardos, a veces alegrando mis ojos otras cooperando a mi tristeza. Ese viaje es uno en muchos,cada vez distinto, el mismo camino pero siempre cambian los personajes, el principal (yo) y los secundarios, los árboles,los pájaros, las líneas continuas de la carretera, los camioneros que te ayudan a pasarles y la comunicación que se establece al agradecérselo con los intermitentes. Medinaceli, siempre en lo alto llamando y siempre sin tiempo para detenerme. Los pueblecillos de Soria, su tiempo detenido, casi muerto. Un iglesia en lo alto ,para recordarnos lo efímeros que somos, un cementerio ,pequeño, con un rico dentro (su nicho es media camposanto,aguda aguja que pregunta al cielo) pueblos de tierra,gris como su futuro. Cuatro viejos al sol y cuando mueran, la nada,pareces caídas y raíces perdidas. Un bosque explotado,arañado antes de la capital,que no es tal si no un pueblo a quien se le olvidó crecer,a quien han dejado esquinado,no es camino a nada, no es meta de nadie. Soria sus dos ríos, Golmayo el pobre y el Duero ,historia y lentitud. algún edificio nuevo y el locutor de la radio intentando con su voz alejarnos de la sensación de traición a esa ciudad. más pueblos y una recta inmensa,ya cambia el clima se acerca mi puerto, más frío mas vegetación, algún recuerdo al cruzar el río Tera. Pocos viajeros y el último pueblo a este lado Poveda, un bar tristón y el mismo olor,el mismo viejo al sol, el mismo perro asustado. Subida al puerto y el primer placer ,la nieve a los lados, el túnel del faraón nunca acabará esa obra o lo hará cuando yo, ya no vaya más.
Nieve en la cumbre ,1770 mts, puerto de Piqueras. La primera fuente , una bajada entre árboles, una parada y alguna fotografía, en otro tiempo "A una hora del paraíso." Más bajadas y el río Piqueras,casi un bebé, mas tarde muere en el Iregua. Puentes,curvas y la naturaleza que se prepara para dormir, las hayas doradas . Mi fuente, los Eros, el río camina conmigo abajo, casi no se ve pero acompaña. Pueblos, mas alegres, Los Cameros y de repente la sierra se rompe para morir en llano. Ya queda poco ,más recuerdos de las veces que he parado, lilas,flores de frutales ...

Llego a la ciudad y con miedo a perderme , por una vez lo hago bien, un camino nuevo, una nueva persona , un pueblo historiado y una hora , campanas . Ya llegas un saludo ,saber que eres tú ,sin haberte visto antes, paseo ,mercado, vinito y mas paseo. Una comida escogida, un buen lugar y las horas que pasan sin sentir, estamos bien, hablar y conocerse. Los camareros nos miraban mal, tres horas de tertulia,de hablar y saber, de conocer. Más paseo,la tarde se quiere ir, el río claro, transparente, la fuente salada y las sensaciones, la noche,el frío y caminar y hablar. Iglesias antiguas,de rezos pegados a los cirios, de campanas cansadas de tanto marcar las horas. Escaleras, mil veces pisadas,bodas ,bautizos y entierros marcan nuestros tiempos. Intercambiamos nuestra música,alguna película . Un cena muy agradable y a dormir. Llega la mañana ,con malas noticias,una muerte, esperada pero siempre triste. Despedida y una duda que siempre me asalta, ¿regresaremos?.

Una larga perífrasis para acabar en una viaje de noche, terrible,cansado ,café y música, y prisas ,mala compañía. La noche, perfecta,mis estrellas colgadas,como guías, soledad, y kilómetros de negrura,otro camino distinto, poco viajado. Burgos ,oteo por si me saludan sus torres, pero no, esta noche no hay visita,solo una conversación muda, balanza de recuerdos, con quien ha muerto ,momentos detenidos , intentar recordar su voz,que ya se ha ido para siempre, su manera de andar, su cuerpo. Diez grados bajo cero,temor a las heladas a ser incapaz de llegar , a perderme yo también en la oscuridad y la lucha con el sueño, el engaño de detenerme si me duermo, no me da tiempo y paso el mal rato, me engancho a un coche,delante de mi, y es mi acompañante ,mi liebre , un amigo sin saberlo él. Pueblos en la lejanía tan cargados de historia que los aplasta,viven de ella ,del turista comilón. Y otra vez cruzo el Duero, de regreso y a otra cosa. Somosierra la noche clarea ,casi la he vencido,
que lento voy con la prisa que tengo. Madrid y una duda, pero gana el corazón ,me asomo y les miro ,dormidos y sin ruido me voy. Recojo a mi hermana, ella conduce ya, mas carretera, una maldición no poder volar,con a prisa que tengo. Una parada en el bar de carretera de otros tiempos, de familia y atascos, café y bollos y el hedor de la mala humanidad, de quien se ataca para reventar pronto. Regreso y más camino ,ya ha amanecido, recuerdos con quien conduce, el camino, muy viajado y algo abandonado ahora. Llamadas que se intercambian, casi ya llegamos y nos cruzamos con el cortejo, a la muerte también se la ha de cortejar,para que te deje en paz, nos integramos y sin saber muy bien que hacer, llegar a la casa, último adios, que de ahí sale el acompañamiento, primeras lágrimas, mis primos serenos,todos ,familia, a veces olvidada pero familia,raices y sangre compartida "ya has llegado" pocas palabras pero lo dicen todo. A la carrera casi, cómico si no fuera por la situación, el coche delante y el cortejo detrás y yo dentro mirándolo todo, las gentes se descubren, es un muerto y es del pueblo. La plaza, la iglesia, y no poder entrar, tan llena está, el cura a lo suyo , barriendo siempre para casa, se olvida la grandeza , lástima de Iglesia tan mal servida,tan abandonada. Pésame eterno, encuentro con primos y tíos,caras conocidas de nombre olvidado, ¡que pronto pasan veinte años sin verse! alguna lágrima más al recordar, y otra carrera detrás del coche, por fin el nicho y a descansar, mi padre muy entero y yo cerca, muy cerca. Da tiempo a pensar ,¿Quién sera el próximo,quién se irá? Mi tìo albañil es despedido por los suyos, que aguantan mientas le cierran en su nueva casa, fría, sola , él el
primero, sin prisa, Dios mio, otros te acompañaran. Y todos a ver a los suyos a parientes, cien años muertos, pero vivos en el recuerdo y en nuestra carne y nuestra sangre.

Prisas y de regreso a su casa ,un abrazo muy sentido ,mas recuerdos beso de despedida, los niños toman el testigo, no habrá mucho tiempo de tristeza. A otro sitio, a sufrir más, a ver a mi abuela, mayor, bien cuidada pero en ruinas, lucida a veces , tan débil que la enfermedad tiene menos fuerzas que ella, y conviven ,prorrogan la vida mas. Me reconoce y se ilumina grita mi nombre de pequeño, y yo dejo de ser hombre, de ser padre, para volver a ser niño en sus brazos ,en sus ojos y en su recuerdo. repasamos nuestras anécdotas . Muy buena mujer ha sido, abuela ,protectora de un diablillo siempre. Y el tiempo,el maldito tiempo que ahora vuela y anoche no andaba, un beso , y otro y otro y otro.

Regreso y despedida de mi hermana, se va aprender .Lejos muy lejos . Y yo regreso a mi vida, roto, agotado de lo tanto vivido y de lo poco que he dormido. Fiesta y celebración ,alejo la tristeza que alguien cumple años,pocos, ya crecerás y tendrás tiempo de saber ,de tristeza y pérdidas, ahora te cuido yo, no temas.

Domingo tranquilo, mis matas de pimientos muertas,congeladas de frío,las hojas marchitas, demasiado han durado este año, dos tomates sin dueño, y un proyecto de cena, los últimos, este año ya no habrá mas. Queda la próxima primavera, que llegará para todos. Quedan rosas tercas , que no saben que hace frío, a ellas les da igual.

Sentidos

Tengo el privilegio de sentir, de ver una bandada de párajos oscureciendo el sol, animalillos que no se asustan por mi presencia, una tarde muy clara que ya se va, la luna que hoy tiene prisa por salir(se sabe muy bella) con su vestido de noche.
La suerte de percibir sensaciones ,qué todos los días están , pero que falta quien las escuche, una voz agradable a la que dando paz me pacifica, unas risas suaves ,que no siendolo parecen de niños. Una música que me obliga a bailar, a entrar en su ritmo y acompasarlo a mis latidos para ser uno. A sentir que sé cosas que no sé explicar y que casi no tienen hueco en este caos ordenado. Siento felicidad,ahora, sin detenerme a pensar en mañana, que llegará . Pero esto ha sido mio ya y está dentro.

La paloma, la niña y el sol

Había una vez una niña muy chiquitita a la que le encantaba mirar cómo pasan las nubes. Se tumbaba en el suelo y miraba al cielo. Imaginaba formas con las nubes blancas... corderillos jugando, un barco con todas sus velas al viento, la cabeza de un gran perro bondadoso. Pero se sentía sola.

Un día habló con el sol. Le dijo: "Sol, tú, que eres calor y vida, ¿por qué no me prestas tus rayos hoy?"

Y el sol, que esa mañana se había despertado muy alegre, le regaló un manojo de rayos, uno muy grande. Pero lo hizo con tanta fuerza que pasaron muy altos, por encima de la cabeza de la niña, y siguieron volando hasta pararse en un castillo que tenía una atalaya que arañaba el cielo.

La niña, muy triste, los miró y decidió ir a rescatarlos de esa atalaya tal alta y tan fría, que resplandecía como el mismo sol. Escogió un camino muy largo y, por donde pasaba (pueblos, molinos, puentes y ciudades aún dormidas), dejaba un poco de su inocencia y su paz. En los ríos preguntaba a los peces el camino a su atalaya, en los campos a los labradores, en las ciudades a los artesanos. Y a todos regalaba sonrisas e historias.

Un día, por fin, llegó a ese castillo y a esa atalaya, pero la puerta estaba cerrada y un gran foso lo rodeaba. Comenzó a llorar y un mago, que casualmente por allí se hallaba, se apiadó de la niña y, con un hechizo, la convirtió en paloma para que volara.

Con su pico recogió cuidadosamente esos rayos y los repartió por el mundo, por aquellos lugares que parecen oscuros, sobre aquellas personas que no ven la luz y la desean.

Por eso cuando veas unos rayitos de sol que se cuelan entre las nubes acuérdate de la paloma, de la niña y del sol.

Dialogo de estaciones

Había una vez un otoño que no quería nacer, se acurrucaba en el vientre del verano, al calorcillo, y no quería salir.

Su padre, el verano, le razonaba:
-"Hijo mío, si tú no naces, los animales, las plantas y hasta las piedras perderán sus referencias. Las golondrinas seguirán eternamente rayando el cristal del cielo. Los grillos nos acunarán de noche y el sol se agotará de tanto calentar. Los niños seguirán por siempre de vacaciones."

El otoño, muy escondidito, le dijo a su padre:
-" ¿Y qué hay de malo en todo eso? Yo creo que se acerca mucho a la felicidad."

Su padre, el verano, que había vivido más (exactamente tres meses más y tenía más experiencia) le dijo:
-" También es necesario un paso dulce al invierno y ese paso eres tú, hijo mio. Tienes que nacer para que las golondrinas se vayan de viaje, a rayar otros cielos muy lejanos. Para que, a los cables de teléfono, les nazcan pájaros que se arropan juntos y viajan en compañía a donde nace el sol. Para que la lluvia (una de tus hermanas) riegue la buena tierra y nazcan las casas de los gnomos y a las hadas les sirvan para refugiarse, como paraguas. Para que los rayos y las tormentas fecunden la tierra y la fecunden con la electricidad de la alegría. Para que el trueno, que es la música del cielo, rompa el silencio y le enseñe al eco a repetirse."

El otoño aún no estaba muy convencido pero sintió cómo su duro corazón de barro y niebla se iba haciendo de agua, y cómo el fuego de su alma se enfriaba y perdía la temperatura de la obstinación. Aún así se resistía, no quería salir del vientre de su padre, el verano.

Su futuro hijo, el invierno, a su vez también lloraba en su propio vientre. Más que llorar lágrimas de agua, lloraba copos de nieve. Y también, con una vocecilla más infantil aún, empezó a hablarle a su padre, el otoño.

-"Padre, yo sí quiero nacer. Quiero conocer (en sus últimos rayos) a mi abuelo, el verano. Padre, yo tengo que nacer para que la tierra descanse. Para que los hermanos de la lluvia (la escarcha y la nieve) abracen la tierra y la protejan en un manto blanco. Para que los pájaros valientes, que se quedan a saludarme, se pongan su abrigo de plumón y los conejos, que hablan con ese humano raro, le cuenten lo largas y cálidas que son las noches en el fondo de sus madrigueras."

El otoño -ya convencido- sonrió y, en sus manos rugosas, las hojas verdes se hicieron rojas. Se despidió de su padre, el verano -que ya se quería ir-, con un beso (la primera escarcha) y dejó que creciera en su seno su hijo, el invierno.

Las estrellas, colgadas del cielo, murmuraban: "Estas estaciones son cada vez más raras, se olvidan de nacer y, cuando lo hacen, se les olvida marcharse".

Del fondo del vientre del verano, del vientre del otoño y del vientre del invierno, nació la voz de la primavera, casi más un balbuceo que una voz. Y les dijo que no se durmieran en su tiempo, que ella también quería vivir, llenar el mundo de flores y promesas nuevas.

Pero ésa es otra historia y falta mucho para contarla.

La mujer y el árbol

Erase una vez, una niña de piel oscura (como la noche),de ojos vivos (como las chispas de una lumbre en invierno), de manos suaves (como las de tu madre) y de curiosidad insaciable (como todos los niños con el corazón de colorines) que paseaba por un bosque donde solo había un árbol.

La niña de piel oscura preguntó al árbol, mientras se refugiaba en su tronco, del aire malévolo que jugaba con su falda.

"¿Arbol por qué tus hojas en primavera son verdes?"
Y el árbol muy contento de tener compañía agitaba sus ramas casi desnudas, y de la tierra salía la voz que contestaba a la niña.

"Mis hojas son verdes porque son nuevas,porque son jóvenes y tienen hambre de sol"

La niña satisfecha con esa respuesta preguntó:

" Y ahora dime arbolito, ¿Por qué en verano hablas con mil sonidos alegres? "

Y el árbol contestó.

"Son los nidos de pajarillos,que me llenan de música,el canto de las cigarras,que sierran el aire con su sonido. Y de noche, los grillos, que me duermen con su melodía."

La niña ,con una media luna sonriente en la cara preguntó al árbol:

"Arbolito. ¿Por qué en otoño te quitas la ropa y te quedas desnudo? "

"Porque mis hojas son aprendices de pajarillos, las pequeñas. Y las grandes son cometas que quieren volar lejos, siguiendo a otros niños y buscando al sol donde se esconde"

Y de los ojos de la niña nacieron dos lágrimas, que diamantes, regaron el suelo.

"Qué te pasa ,niña. ¿Por qué lloras?

"Arbolito, ahora que estás desnudo.¿No tienes frío?"

Y el árbol ,con un ligero temblor de sus ramas dijo a la niña:

"En invierno duermo, sueño con los niños,con los pajarillos,con los grillos..."

Y de una rama ,muy cercana,dejo que naciera una flor, el viento travieso la prendió del pelo de la niña. Y esta más contenta, se fue a su casa. No sin antes abrazarse al gran tronco.

"Toma árbol, vive de mi calor, para que de noche no tengas frío."

Ya en su casa, la niña se sentó delante del fuego, a dejar que este le contará más historias.

Y colorín colorado este cuento se ha acabado.

Noche

Esta noche el mundo es una cadera dulce,
una espalda desnuda que yéndose se da.
Una mirada,
que es el cementerio de los barcos sin nombre.
Siempre una espalda,que guarda la espita de la pasión,
frágil llave.
No siempre los barcos hundidos se encuentran en el mar.
Yo quiero ese aire que infla las velas de tu piel.

Tengo esta noche un corazón que entregar. ¿Quién lo quiere?

Paseos

Pasear por las mismas veredas, muy cerca del mar. En su orilla y dejarte deducir por el son de las olas. Agua que golpea la piedra,con rtimo,cadencia inesperada.

Buscar,primero cerca,para ir alejandome en circulos que me hacen caer al centro, un agujero donde las monedas brillan.Dejan de ser para ser en un instante posterior. Y alejarme más ,buscando estrellas. ¿Dóde estais? Si no hay luz y la luna duerme. ¿Dónde estais?

De noche

La noche hoy deja el poso triste del día, hermano de otros con las mismas palabras,las misma miradas e incluso las mismas sonrisas. La paradoja es la rutina acumulada.(Esa que llego a añorar si no se da).

Hay veces que la noche muerde.
Y tú, no estás.
Que abre la puerta de la tristeza.
Y tú estás, pero al final del camino empedrado.

Belleza

Siempre me asalta la belleza cuando no puedo atenderla, hoy de regreso a casa. No había luna, pero hay veces que la mente es más poderosa que cualquier estímulo exterior, he dejado de ver la carretera para centrarme en en el pensamiento. De los más nobles, de los más limpios, ajeno a todo deseo. El recuerdo del bienestar, de la vida abierta, de los sueños, de la buena compañía .Cinco minutos de paz, arrullado por la música que amo.

Grullas y conejos

Hoy he vuelto a ver al innombrable, quieto, extrañado de no sentir la alegría en mi mirada. Mañana tal vez tú veas a tu alma,en mitad de la corriente. A cada uno su color, el mio negro la tuya gris, el mio mudo la tuya dialogando con peces y ranas. Esta tarde he regresado al camino sin charcos ya, con el mismo frío ,una tarde que huye y una noche que acecha.

Nonono

La niña que estaba enamorada del bosque seguía subiendo con frecuencia. Elegía parajes no frecuentados por el mago pues andaba huidiza de él
Una tarde de mucho viento, le robó su gorro de tafetán y entre sus cabellos encontró verdades que aún no estaba preparada para reconocer.
El mago,por su parte, correteaba por la escala de agravios con cierta desincronía.
Él percibía las escapadas de la niña y nervioso preguntaba a su bola mágica qué estaba ocurriendo,pero ésta sólo le mostraba un paisaje de nubes bajas y oscuras,
amenazantes,como de tormenta. El mago no comprendía.
Aquella tarde la niña eligió un paraje muy profundo del bosque,un lugar tan poco frecuentado que las hierbas eran arbustos leñosos con brillos resinosos en sus hojas,
olores profundos de jaras,azaleas y forsítias.
Caminaba suavemente,como levitando sobre las zarzas que escondían las espinas a su paso cuando acertó a escuchar un murmullo entre las ramas.
Al dirigir sus ojos a las alturas una paleta de colores se abrió ante sus ojos. Un pájaro carpintero picoteaba el tronco de un abedul,en su toc-toc se podía entender
la exigencia del ave.
-Eres árbol,le decía, tienes por tu condición que permitirme saciar en tu madera mi deseo natural de picotearte.
El árbol inmóvil abría las cortinas de sus ojos y con mirada suplicante le pedía un poco de atención. Al ver que sus ojos llenos de brillo no eran suficiente para frenar a la entusiasta avecilla se atrevió a decir.
-Me matarás si continuas con tu danza de exigencia, no lo hagas, pues quiero conservarte en el fondo de mi corazón.
Una sacudida del viento del norte ladeó tanto una rama que el pájaro casi pierde el equilibrio.
Reinició su vuelo en un intento por guarecerse de la tormenta que parecía avecinarse y con él se llevó su paleta de colores.
Entonces la niña se abrazó al árbol,con amor sintió su corazón cansado y sobre su pelo cayeron lágrimas de su resina. Dejándose caer se acurrucó junto a su tronco
y sin saber como, se quedó dormida.
A sus ojos cerrados llegaron imágenes que hoy parecían muy antiguas,bordeadas de color sepia y anudadas con lazos descoloridos.
Unos dragones voladores se mecían en el cielo,una fresa de sabor exquisito derretía su jugo entre sus dedos,un manto cálido la protegía y sobre todo una luna enmarcada
de estrellas brillantes que jugaba al escondite con la musicalidad de sus risas.
El árbol, que sentía la congoja de la niña porque era la suya propia, pidió a sus retoños que la abrigaran con su ramaje,sino el frío celoso de la tarde helaría sus deditos
y blanquearía su piel sonrosada.
En el calor de la cueva recién improvisada la niña se despertó sin recordar nada de su sueño,aunque el dolor de su costado le decía que llevaba mucho tiempo
en la misma postura. El árbol que conocía su sueño,prefirío callar.
Cuando el graznido del cuervo le recordó a Casilda,pensó en ir a verla, pero desechó la idea al recordar al pájaro en el árbol.
Ya no era tiempo de pedir consejos, se dijo, ni de buscar razones para seguir adelante.
Eran tiempos para sentir más allá de su piel curtida, tiempos de atreverse a pedir lo que quería para ella,tiempos para elegir como sonreír....y tiempo para saber
hasta a dónde quería adentrarse en las confusiones de los otros.
El gorrión con su canto de cortejo volvió a recordarle al mago.
Colocaré de nuevo el gorro sobre su cabeza y olvidaré las verdades encontradas entre sus cabellos. Sonrió. Sabía que eso no era posible.
Cada acción va dejando el surco indeleble sobre el barro y cuando el sol del razonamiento lo seca quedan pocas posibilidades de suavizarlo,
si no viene el tiempo y la distancia en su auxilio.
El tiempo siempre fue un personaje mentiroso. Ella lo conocía bien.
Recogeré unos pocos leños y se los acercaré a su puerta. Su corazón anda algo frío y mi cariño envuelto en esos leños le hará bien, pensó la niña.
El camino hacia la cueva fue lento y sin la chispeante alegría de antaño.
Un miedo oscuro se escondía entre sus orejas, si el machete del hombre andaba cerca del mago, éste no dudaría en utilizarlo.
Desde su pasión encendida se olvidaría de la mirada suplicante infantil y como el pájaro se convertiría en asesino de su generoso cariño.
Sí, se dijo, definitivamente dejaré los leños frente a su puerta y con paso rápido volveré a la aldea.

Lo más importante del mundo

"Lo más importante del mundo es pescar,
¿Pescar? Ah, no, no, no, Si claro,pasarse todo el día sentado. A veces horas y horas, hasta que por fin pescas algo.
No es nada aburrido, está el sonido del agua,Las olas ,y los niños jugando en la arena cerca del agua.El sonido del cebo al caer al agua. Y al amanecer ,cerca del agua puedes oír el mundo como una sinfonía.
Y ¿Pescas alguno?
Generalmente no pesco nada y suelo devolverlos al agua."

Es el diálogo de una película hermosa, "La banda nos visita" .

Repetido en alguna otra conversación,otros tiempos... con otros actores.

Rosa en la puerta

Si no fuera porque soy poeta,
sería pastor u hombre del campo,
arañar tu tierra.
Centauro,tractor.

Surcos sudados,arruga en tus sábanas.
Dentro.Calma.
Anoche.

Perseguir el polvo. Agosto esquivo.
Pereza verde ,marrón.
Tiempo en motas y me persigue.

Si no fuera porque soy poeta sería niño.
A esperar correr años,siembras,sabanas y olvidos.

Dos por uno

En brazos de la mujer , maduro.
En su pelo enredo mis manos,
en su vientre mi rabia.
A su espalda ,la sombra.
En su pecho mi aire.
En su palabra el sueño.
En sus noes mis esperas,
en sus sies ,
mi huida.


Desde la libertad que me da la distancia,
de ir necesitando menos,
de ir siendo aire diluido en viento,
solo un olor temprano.
Una risa que fue,
que ya no golpea.
Unas manos que se duermen en recoger espigas,
granos de tiempo común.
Una red,
de agujeros tan grandes ,
que los peces se dejan peinar por ella.
Sonriendo en el mundo de silencio.
"Este pescador debe ser tonto" No lo soy , hago camino delante de mi ,para que quien tenga prisa ... corra.Y quien lleve mi paso, me acompañe un trecho. Si dejo algún muerto ,lo entierro.

Sin Dios.

De noche el Maestro gira las palabras.
Las hace perder sentido.
De noche tiembla el lobo,
de miedo.
Y gastar, la voz,las ganas ...el ombligo
en ternuras y sombras, llega el estío.
Palabras repetidas,
esperar mirando ,tras los visillos.
Y nubes bravas ,
que llevan su blanco cargado de... suspiros.
De noche , mi niña, lavo la ropa.
Que se la lleve el viento del olvido.

Adios verano,adios.

En cohetes se va mi verano.
En pólvora.
En noche de tumbona y sal.
En pasear tardes quietas de sol.
Aire líquido.
Agua metal,que no se queda en ti.
El calor una idea, la tibieza un fin.
Cerrar los ojos de luz,
a ver vírgenes ardiendo sin hoguera.
Escondo la piel, hasta que regreses.
A viajar y a guardar.

.

Ya caen mis hojas,se van

No odas

De palabras sed, de oídos llenos querencia.
Berrea ,pasión marrón, rojiza, ocre ,tierra y bermellón.
Risa que se sujeta, no salta.
Agua quieta,detenida cría barro. Jarrón.
Vasija de tres asas, agua rota ,cae por tus costuras.
Música sin componer, horno vacío, pan ácimo .Terraplén.
Rosa falsa,teñida. madura sin sol.
Olor infante,olor niño. Olor Princesa, olor.
Mensaje, la brisa, siete camisas.

Coje mi pluma, escribe. Tinta, papel ..Sangre ,tesón.

Silencios

1

Hay silencios ,de piedra.
Hiedra, reseca,podrida.
Germina la semilla negra.
Abono de huesos,mala tierra.
Buitre carcomido,herida.



2

Llueve,cada gota una palabra, y se hace río.
Hilillo,empeño, a veces castigo.
Un sello antiguo, sin goma.Desprendido.
La cara borrada,la carta no llega
a su destino.

3

Saco la hoz,inquieta nieta de guadañas.
¿Dónde estás trigo?
Deja que te corte.Zas,zas,zas.
Serás pan blanco.
¿No estás contento? Es tu destino.

Dunaluna

En ocasiones tengo la impresión de que nunca sé mirar mas allá de aquel cristal entelado. Me gustaba mirarlo en silencio, con la compañía de aquel fuego que bostezaba camino de dormirse. Pero me sentía bien y no soportaba que nadie, ni siquiera la lluvia, dibujase sobre su sábana mágica mientras cambiaba su color de atardecer por el de la noche.

Todos los inviernos la nieve colgaba el cartel de vacaciones en la escuela y los días se volvían blancos y aburridos. Cerraba los ojos intentando aguantarlos así en el tiempo encerrado en aquel reloj de arena. Y raramente lo conseguía.

-¿Si rompo el cristal del reloj, se escapará el tiempo?, le preguntaba al abuelo.

-El tiempo no se puede encerrar, ni escapar. Sólo se puede perder, Seguei.

-Pues yo, abuelo, nunca me lo he encontrado ahí fuera. Aunque tampoco aquí dentro.

Recuerdo que el abuelo reía mis ocurrencias, que ahora ya no me parecen tan tontas, y siempre encontraba en el baúl de su memoria -un poco canosa, eso si- un cuento para entretener su soledad y hacerme viajar por el mundo de los sueños.

-Vow nació en luna creciente. Quizá por eso siempre aspiraba a más. No era ni grande ni pequeña y vivía al sur del desierto.

-¿Quién era Wow, abuelo?

-Pero, al margen de su tamaño, había algo en ella que la diferenciaba de las demás; ya de pequeña, intentaba ponerse de puntillas para ver el horizonte y no se conformaba con alcanzar sólo unos metros más allá.

-¡Pero, abuelo, aún no me has dicho quién es Vow!

-Ah,sí, Vow. Era una duna.

-¿Una montaña de ésas, de ésas que hay en el desierto?

-Sí, Serguei. Una montaña de arena que, aunque cambiaba de forma a capricho del viento, era aún más caprichosa que él. ¡Figúrate! ¡Quería encontrar un desierto sin el calor de los días y sin el frío de las noches!

-¿Por qué?

-Ella soñaba con DunaLuna.

-¿DunaLuna?

-Sí. Cuando caía la noche empezaba a caminar sin descanso. Sabía que detrás de la luna estaba ese lugar prohibido tantas veces imaginado. Alzaba la vista y la Luna seguía a la misma distancia.

Yo aprovechaba que el abuelo paraba a encender un cigarrillo para avivar el fuego y preguntar a las llamas por el final. Me volvía deprisa para no oir su respuesta y me sentaba de nuevo a sus pies.

-Le entristecian las burlas del viento, continuaba el abuelo, y de las otras dunas y dejaba viajar su deseo sobre aquel cometa que se perdía en la oscuridad. Nadie sabía el secreto para llegar al otro lado de la Luna, quizá porque nadie había intentado descubrirlo o, lo que es peor, porque a nadie se le había ocurrido buscar otro desierto. "Todos debemos poner nuestro granito de arena", repetía Vow una y otra vez.

Me había quedado encantado por el viejo reloj y no paraba de preguntarme de dónde era aquella arena.

-¿Me sigues?, acarició la voz del abuelo como otras veces.

-Sí, sí, abuelo, sólo que a mí también me sigue la Luna y nunca he llegado al otro lado, lo mismo que Vow. ¿Tú conoces a alguien que lo haya conseguido?

Muchas veces el abuelo no contestaba a mis preguntas, se limitaba a esbozar una sonrisa y a apurar un poco más el cigarrillo.

-Déjame terminar, Seguei.... Un día de gran tormenta, cerca del atardecer, el viento confesó a Vow que ni siquiera él (que siempre va de aquí para allá) sabía el camino a DunaLuna. Vow lo había intentado del derecho, del revés, de día y de noche pero la Luna seguía en el mismo lugar, con la misma cara, con el mismo gesto vacío de siempre. Su corazón de arena se sentía cansado pero, en su soledad, se encontraba feliz porque lo había dado todo por los demás. Ella nunca supo que siempre había vivido en DunaLuna, o quizá nunca lo quiso decir, pero, ahora que hace tiempo que ya no está, las dunas crean formas maravillosas y miran de reojo al horizonte.

-Oye, abuelo, ¿y esa arena que hay en el reloj?

-Vamos a cenar, Seguei, no debemos perder el tiempo.

-Es verdad, ya no me acordaba ¿pero algún día me lo dirás?

Ahora que han pasado muchas tormentas por mi cabeza, quizás empiezo a comprender porque todos llevamos algo de desierto.

Leños

A un fuego,
de leños muertos, me he arrimado.
Por fin he sabido que:
en el infierno cotidiano hace frío.
Tanto
.

Allí dejo ,la palabra fácil, la sonrisa y una pizca de ceniza, 21 gramos.

Circo Relámpago

Sale el trapecista.
el público comienza a respirar con los intestinos,
"Y ahora ... el doble salto astral, con los ojos vendados
y las manos en los bolsillos,silbando."
En lo más alto,
donde el verde acaba en las estrellas,
el trapecista se sienta en su escritorio,
y enciende un cigarrillo.
El público deja de respirar .
Al borde de la asfixia
gritan por acción,
piden velocidad, un tajo en el aire,
vértigo,violencia.
El trapecista deja de fumar,
aparta el periódico con displicencia,
sonríe,se quita la venda
y cae aparatosamente
con silla y escritorio.
Sobre su cuerpo ,
el periódico del día
informa de un accidente
mortal en el circo.
Una burda letanía
recorre las butacas.
El público en pie,
una vez acallada la ovación ,
se coloca nuevamente las vendas
y sale a la búsqueda ciega del trapecio,
silbando,
con las manos en los bolsillos.

Sale el sol

Por Dios, Dios por, lo que acabo de ver: he salido ,como casi todos los días, a saludar al amanecer. Y este generoso me ha regalado:

El instante preciso,el segundo exacto cuando sale el sol.
Una cresta de abubilla despistada, desplegada a la primera luz,al primer calor.


Las palomas arracimadas,en árboles de metal, dandose amor.
Las urracas , limpiando su frac,después de una noche de botellón.
Las lavanderas con la ropa tendida, sacudiendo la escarcha, de la fiebre helada, del sábado noche.
Los conejos con pareja,esos no , en hoteles de tercera apurando... el desamor.
Trigueros, del color de la tierra,aclarandose la voz.
Un canto de perdíz, que despiste al cazador.
Estorninos,fruto de los pinos, preparandose para ir de crucero al ecuador.
La última estrella, su fulgor. Promesa que regresa esta noche. Seguro.
La luna, coqueta, su blanco helador.
Una nube ,buscando su rebaño y al señor pastor.
El sonido de la risa, de lo que ayer empieza y tiene continuación.
El llanto de lo efímero, la puerta abierta del dolor.
El lenguaje secreto de los cuerpos que comparten,cama, colchón , manta,edredón y el sonido de cigarra del puto despertador.
Ah y la sensación de ser el único despierto en este jardín,en este salón.

Cielo


En el balcón del cielo
hay un usurero,
pesa las almas y
pide.
Pide dinero
y no da.
No da, ni para la última voluntad.
Después de su abrazo,
sablazo carnal.
En el balcón del cielo
hay un tipo muy formal.
nacido en el torno de la inclusa,
roba amor y tú se lo das.
Carga tu mochila,
con las sobras de los demás.
Si puede, te clava una piedra
y ya no te la puedes quitar.
En el balcón
hay un tipo que vende palabras bonitas.
¿Quieres cuarto y mitad?
Toma dos kilos, revienta.
Amor,armonía,arándanos,lechugas y paz.
Mucha paz,toneladas métricas de paz.
Estoy pensando un buen lugar,
idílico,
para que te las metas.
A mi, no me cabe más.

martes, 11 de noviembre de 2008

Cera

Mi abuela de cera,
la carne muerta,
la pena viva.
Esta noche los leños no abrigan,
nada abriga.
Ceniza caliente.
Y ver la vida,
en ojos de otra gente.
Palabras venid a este luto,
doliente.

lunes, 3 de noviembre de 2008

Fuego

Final.

Rosas,fuegos
jaguar
ornamentos
el aduanero
sueña
serpiente
flauta
cubierto de uñas rojas
rayado,veloz
de un tigre que pasa
rumor de orquídeas pudriéndose
SOL filtrado por la jaula
barcos de rueda,la orquesta a bordo,reflejos de cobre, SOL.

Fetiche saloicado,semen coágulos
piedras blancas los ojos
en el templo de Thor
ámbar
junto al río
inmóvil
caracoles girando

incrústate cascabeles en las mejillas
con cal escribiste en la frente
con rayas espirales pintarte el sexo
las nalgas con discos fluorescentes
lineas de puntos blancos
agrimensor de tu cuerpo negro
fímate la cabeza
cubrete los pies de yeso
flores de oro en las manos
ojos egipcios en el pecho
ideogramas blancos
un mapa negro tu cuerpo.

Negro como la leche
como los dientes negros
del mismo negro del agua bautismal
nieve
negro como la página
de fibra de cristal negro
córnea de los ojos
semen
Con los signos blancos en las mejillas
cal en la frente
sin sal para la sed
en la piel y el hueso
onix
espirales blancas tatuadas
castillos de plumas en la cabeza
un texto en la cara
escrito con yeso
ébano
droga
en la cala de un barco
danza en un barco de rueda
otra vez fetiche
de tan sofisticada
tan de oro y dobles arabescos
de plumas y piedras incrustadas dios
cubo de marfil puntos negros dado
una trompeta oxidada
con cascabeles roncos
con vidrios trizados
con la madera de las claves
han dejado escrituras yorubas
las mordidas de perros mudos
tambores dobles
clepsidras de cícara y cuero huesos
marca el tiempo,cayendo la ceniza de tus huesos
cayendo la ceniza de tus huesos

Con postigos cerrados
con tablones de puertas claveteadas
con sacos de arena y espejos rotos
y amuletos cerrando las ventanas
conjuros exorcistas
amor en una maleta olvidada
ametralladoras
hay que romperlo todo
ecos de odio rayado
ciclón
cero
hay que arrasarlo todo
la próxima vez fuego



FUEGO

lunes, 27 de octubre de 2008

Dimito

Deja de ser un amante de salón.
Cierro mis puertas a tu tristeza,
a tu mierda de vida.
A tu alcoba, sólo me quedo tú balcón
.Ese dónde todo empieza. Principio.

En los juego de la pasión,
tu te rozas
yo me quemo y luego adios.

Te devuelvo tu mano, puta.
Devuelveme el corazón.
Follaremos como locos.
Dame la extremaunción.
Te espera mi fuego,
mi blanca absolución.
Quiero que llueva, sangre
que lave mis pecados.
Jamás será bastante.

La voz en off,
la voz de Dios.

domingo, 17 de agosto de 2008

Palabras

Palabras gastadas,
como las muelas de un molino,
como yo que me pierdo
y a veces se me olvida el camino.
Palabras sujetas por la emoción
que valen mientras hay luz
que llegan a morir de felicidad.
Espacio turbado.
Paraíso del sueño
y angustia,
de la razón que atrapa.
Fondo y superficie se cambian
se superponen de manera infinita.
Si me mudo me agoto, si me quedo me muero, si sueño despierto, si vuelo me rasgo.

Estrellas

En la noche de invierno,
la lumbre quiere ser infinito
y manda sus chispas a ser estrellas.
Y habla con el viento.
"Agitame ,no me dejes descansar,
ya vendrá mi sueño de ceniza"

Rosa en la puerta

Si no fuera porque soy poeta,
sería pastor u hombre del campo,
arañar tu tierra.
Centauro,tractor.

Surcos sudados,arruga en tus sábanas.
Dentro.Calma.
Anoche.

Perseguir el polvo. Agosto esquivo.
Pereza verde ,marrón.
Tiempo en motas y me persigue.

Si no fuera porque soy poeta sería niño.
A esperar correr años,siembras,sabanas y olvidos.

sábado, 9 de agosto de 2008

Oda a la Concha

Sobre los pilares de la tierra, corona .
Principio y fin, intermedio de batallas.
Suspira,habla, llora,gime y muere.
Deseado,olvidado,sometido, liberado.
Entropía,infierno sin Dante.
Beatríz revivida.
Oh Concha, espina,playa...
Bivalvo largo.
Recipiente de la nada.
Todo total, universo.
Puerta de vida.
Sombrero de alas.
Flor enhebrada.
Reloj de esperas.
Sueño sin ojos.
Tú, concha pecatriz.
Final de puntadas infames.
Fanal de luz, faro del fin del mundo.
Finisterre,camino del pergrino.
Enerva la fuerza de la razón.

miércoles, 25 de junio de 2008

Se me olvida

Que la luna, cuando sale roja como hoy, remueve el lodo del recuerdo, agua nueva que se agota atrapada en barro.
Como me hice, no me volvería a hacer, tal vez como me besaron.
_¿Sabes escribir? Preguntó ella. Soy poeta dijo él. Y al bailar, caminado a tu lado, la bombilla que agitamos, ilumina la senda.

¿Qué será de ella? Después de veinte años, instrucciones de vuelo. Con otro.

¿Y ahora que hago? Suspiró él. La maleta, haz la maleta.

No te digo que te vengas a vivir conmigo. "Aquí tengo vivienda y oficina" y no es cómodo para ti. A la altura del pecho jardín gris. En la espalda, el patio de tu mirada.

Al pasar la mano por mi cabeza, el pelo crece , y en el cruce de mis cuatro calles grito tu nombre. Sorda. A tu ventana.

Ya no tienes las piernas unidas al cuerpo por una liga, ya no hay amor sin palabras,sin esquinas.

Y las flores crecen,se renuevan sin su agua: En mi vaso, alto de tubo fluorescente que parpadea, nacen jacintos tibios.

Morir día a día. La fecha en la frente ,tatuada. Marcada de besos rotos, ya viejos y olvidados.

¿Y tú que haces? Soy actor de películas porno. Dejo el cuerpo en el perchero y con el alma hago la magia que te trae.

Acabo de tener un rapto de inspiración, escribiré un poema, la primera estrofa: "Te juro que es la primera vez que me pasa"

El arte de volar,sin alas ,sin red,sin suelo. Llévame atrás, que me da miedo.
¿El tiempo?
No, el deterioro.

Cruzaré tu cable,tu esperas. Volver sentir . Quiero que llegues,quiero que llegues.

"Soñaba el alma de piedra, que el amor era un cuchillo,que se iba afilando en ella"

"En el mar y en la mujer,pocos naufragan de noche. Todos al amanecer"

martes, 3 de junio de 2008

No estoy, no soy y además no quiero

El conejo negro, tu negro, se esconde en la sombra.
Fresca sombra y negro conejo.
Y tú.
El pasado me da los buenos días ,
no deja olvidar, y ahora que estás muerta,matada, moría,
resucitas y me vienes a rescatar.
Déjalo.
Déjalo, que yo ya respiro sólo, y a andar aprendo.
Y reír del tiempo que he muerto de ti.
A los veinte años te acuerdas, no estoy, no soy y además no quiero